Début de mal de gorge, une bonne excuse pour boire un ‘ti punch au miel et rigoler bêtement devant les conneries de Ben Stiller et Vince Vaughn dans <i>Voisins du troisième type</i>.
Le casque rivé sur les oreilles, le silence de la nuit laissera bientôt place à l’obscurité car, à 23h, c’est l’heure du couvre feu. Les lumières s’éteignent, fini pollution lumineuse, fini ce bruit de photon. Les basses me transportent et la voûte céleste laisse entrevoir le plan de la voie lactée, notre petite galaxie. Une mise à l’échelle de l’espace- temps qui égaye mes électrons.
Tel un chat farceur, son corps peut-être ailleurs et son coeur ici.
